Sacundara

He is packing his bags, leaving somewhere I am not for somewhere I am not. I feel so helpless. Hell, I'm jealous. -

Who knows whats going on... inside

When they poured across the border
I was cautioned to surrender,
This I could not do;
I took my gun and vanished.
I have changed my name so often,
I've lost my wife and children
But I have many friends,
And some of them are with me.
An old woman gave us shelter,
Kept us hidden in the garret,
Then the soldiers came;
She died without a whisper.
There were three of us this morning
I'm the only one this evening
But I must go on;
The frontiers are my prison.
Oh, the wind, the wind is blowing,
Through the graves the wind is blowing,
Freedom soon will come;
Then we'll come from the shadows.
Les Allemands e'taient chez moi, [The Germans were at my home
Ils me dirent, "Signe toi," They said, "Sign yourself,"
Mais je n'ai pas peur; But I am not afraid
J'ai repris mon arme. I have retaken my weapon.
J'ai change' cent fois de nom, I have changed names a hundred times
J'ai perdu femme et enfants I have lost wife and children
Mais j'ai tant d'amis; But I have so many friends
J'ai la France entie`re. I have all of France
Un vieil homme dans un grenier An old man, in an attic
Pour la nuit nous a cache', Hid us for the night
Les Allemands l'ont pris; The Germans captured him
Il est mort sans surprise. He died without surprise.]
Oh, the wind, the wind is blowing,
Through the graves the wind is blowing,
Freedom soon will come;
Then we'll come from the shadows.

Meditations At Lagunitas

All the new thinking is about loss.
In this it resembles all the old thinking.
The idea, for example, that each particular erases
the luminous clarity of a general idea. That the clown-
faced woodpecker probing the dead sculpted trunk
of that black birch is, by his presence,
some tragic falling off from a first world
of undivided light. Or the other notion that,
because there is in this world no one thing
to which the bramble of blackberry corresponds,
a word is elegy to what it signifies.
We talked about it late last night and in the voice
of my friend, there was a thin wire of grief, a tone
almost querulous. After a while I understood that,
talking this way, everything dissolves: justice,
pine, hair, woman, you and I. There was a woman
I made love to and I remembered how, holding
her small shoulders in my hands sometimes,
I felt a violent wonder at her presence
like a thirst for salt, for my childhood river
with its island willows, silly music from the pleasure boat,
muddy places where we caught the little orange-silver fish
called pumpkinseed. It hardly had to do with her.
Longing, we say, because desire is full
of endless distances. I must have been the same to her.
But I remember so much, the way her hands dismantled bread,
the thing her father said that hurt her, what
she dreamed. There are moments when the body is as numinous
as words, days that are the good flesh continuing.
Such tenderness, those afternoons and evenings,
saying blackberry, blackberry, blackberry.

Merci Monsieur Bip !!!!!

• a patricia porque nuestros mejores momentos fueron en silencio y porque ama el mimo ....

La poesia del silencio

Nacido el 22 de marzo de 1923 como hijo de carniceros judíos en Estrasburgo, la capital de Alsacia (Straßburg en alemán, Strasbourg en francés y pronunciado Strossbun en alsaciano), región ésta objeto de disputas territoriales pasadas, habiendo pasado a lo largo de su historia de ser posesión francesa a alemana, y viceversa.
Su verdadero apellido era Mangel; curiosamente, ‘carencia’, ‘defecto’, ‘escasez’ en alemán.
Se dice que ya desde muy joven era poco dado a hablar y prefería expresarse por gestos y utilizando la mímica para comunicarse.
A los 15 años y con el inicio de la guerra, su familia se había visto obligada a huir de los invasores alemanes. Poco después la temible Gestapo consiguió capturar a su padre y enviarlo luego junto con su madre, deportados al campo de concentración de Auschwitz, donde encontraron la cruel muerte nazi junto a otros miles de judíos.
Marcel Marceau debió perder así aún más las ganas de hablar...
En 1942 se unió a la Resistencia francesa en Limoges y pasó a ser Marceau, el alias que después conservaría como sinónimo de sobrevivencia y con el que se haría famoso utilizándolo como apellido.
Durante sus más de 60 años en el escenario, la experiencia traumática de la guerra lo debe haber acompañado en sus interpretaciones y creaciones. ¿No es su famosa Lucha contra el Viento, su caminata para no dejarse vencer por él, una metáfora de su particular lucha contra la Barbarie Nazi, en la que, aunque no avanzaras nada, no podías permanecer nunca inmóvil ni darte por vencido?
Terminada la guerra se matriculó en la academia de arte dramático. Sus maestros fueron Charles Dullin y Etienne Decroux. Su guía máximo, Charles Chaplin.
En 1955 sucede lo inesperado (para él). Una gira de dos semanas por EEUU termina convirtiéndose en un apoteósico triunfo de medio año recorriendo ese país. Eran los tiempos en los que la televisión todavía estaba en pañales y aún se exhibía películas en blanco y negro.
Marceau triunfaba con un arte que ya empezaba a extinguirse. Nada menos que los Hermanos Marx, Buster Keaton, Stan Laurel y Oliver Hardy se acercaron emocionados a verlo actuar en persona.

En 1978 fundó la ,École Internationale de Mimodrame en París , institución en la que enseñó a lo largo de más de 20 años, en forma paralela a sus actuaciones profesionales.
La lengua de Marceau era universal, inteligible por todos.
La pantomima era para él el Arte del Silencio.
Su éxito extraordinario lo explicaba así:

“El teatro en el mundo se ha separado demasiado de lo físico. Los actores dan palabras, en vez de dar su cuerpo. A mí me gusta contar sobre las cosas simples: amor, penas, felicidad, alegría, vejez y muerte. En el escenario le doy al público un pequeño héroe –Bip-, para que puedan reflejarse en él. C’est tout!”
Marceau fue y es una de las más grandes figuras de la humanidad, porque nadie como él personificó con mayor certeza una de las facetas buenas de la globalización. El arte sin fronteras: sin idiomas limítrofes y sin detenerse ante diferencias culturales.Se dice que ha influenciado a raperos y cultivadores del break-dance.( El famoso baile de michael jackson "walking backwards" fue tomado prestado de su obra "Caminando contra el viento" )

Murio el pasado sábado 22 de septiembre y con el su camiseta a rayas horizontales, su aspecto que recordaba a un vagabundo al estilo Charlot, su rostro maquillado de blanco y su abollado sombrero en el que la flor roja tal vez simbolizaba la vida , la esperanza y la paz ,la flor.

http://www.nacion.com/viva/2008/junio/10/viva1571366.html
http://www.tiempodecuba.com/node/789

You don't know what you've got till it's gone

Ordené que trajeran mi caballo del establo. El sirviente no entendió mis órdenes. Así que fui al establo yo mismo, le puse silla a mi caballo y lo monté. A la distancia escuché el sonido de una trompeta y le pregunté al sirviente qué significaba. Él no sabía nada ni escuchó nada. En el portal me detuvo y preguntó:
-¿Adónde va el patrón?
-No lo sé -le dije- simplemente fuera de aquí, simplemente fuera de aquí. Fuera de aquí, nada más, es la única manera en que puedo alcanzar mi meta.
-¿Así que usted conoce su meta? -preguntó.
-Sí -repliqué- te lo acabo de decir. Fuera de aquí, esa es mi meta.

De lo sublime a lo ridiculo regalo de La maquina

Cumpliendo con las expectativas

Preguntale al polvo

Jhon Fante

Prologo

YO era joven, pasaba hambre, bebía, quería ser escritor. Casi todos los libros que leía pertenecían a la Biblioteca Municipal del centro de Los Angeles, pero nada de cuanto me caía en las manos tenía que ver conmigo, con las calles, ni con las personas que me rodeaban. Me daba la sensación de que todos se dedicaban a hacer juegos de prestidigitación con las palabras, que aquellos que no tenían prácticamente nada que decir pasaban por escritores de primera línea. Sus libros eran una mezcla de sutileza, artesanía y formalismo, y era esto lo que se leía, se enseñaba en las escuelas, se digería y se transmitía. Era un invento cómodo, una Logocultura ingeniosa y prudente. Había que volver a los autores anteriores a la Revolución Rusa para encontrar algo de aventura, un poco de pasión. Había excepciones, pero eran tan escasas que se agotaban rápidamente y uno se quedaba sin saber qué hacer ante las filas interminables de libros insípidos. A pesar de todo lo que podía haberse aprendido en los siglos precedentes, los autores modernos no eran lo que se dice muy hábiles.

Cogía de las estanterías un libro tras otro. ¿Por qué nadie decía nada? ¿Por qué no alzaba nadie la voz por encima de la de los demás?

Probé en las distintas secciones de la biblioteca. La sala de Religión me pareció un páramo tan vasto como inútil. Fui a la de Filosofía. Di con un par de alemanes resentidos que me estimularon una temporada, hasta que los olvidé. Probé con las matemáticas, pero las matemáticas superiores no se diferenciaban de la religión. no me afectaban en absoluto. Lo que yo buscaba no se encontraba al parecer en ninguna parte.

Probé con la geología, y al principio sentí cierta curiosidad, pero me resultó insustancial a la postre.

Descubrí ciertos libros sobre cirugía y me gustaron los libros sobre cirugía: las palabras eran nuevas y maravillosas las ilustraciones. En concreto, me gustaron y memoricé los detalles de las operaciones del mesocolon.

Al final abandoné la cirugía y volví a la gran sala abarrotada de autores de novelas y cuentos. (Cuando tenía morapio en abundancia no iba por la biblioteca. Una biblioteca era un lugar estupendo para pasar el rato cuando no se tenía nada para comer o beber y cuando la dueña de la casa le perseguía a uno con los recibos atrasados del alquiler. En la biblioteca, por lo menos, se podía ir al lavabo sin problemas.) Vi muchísimos compañeros de vagabundeo allí, y casi todos dormidos sobre el libro abierto.

Seguí recorriendo la sala general de lectura, cogiendo libros de los estantes, leyendo unas cuantas líneas, unas cuantas páginas, y dejándolos en su sitio a continuación.

Pero cierto día cogí un libro, lo abrí y se produjo un descubrimiento. Pasé unos minutos hojeándolo. Y entonces, a semejanza del hombre que ha encontrado oro en los basureros municipales, me llevé el libro a una mesa. Las líneas se encadenaban con soltura a lo largo de las páginas, allí había fluidez. Cada renglón poseía energía propia y lo mismo sucedía con los siguientes. La esencia misma de los renglones daba entidad formal a las páginas, la sensación de que allí se había esculpido algo. He allí, por fin, un hombre que no se asustaba de los sentimientos. El humor y el sufrimiento se entremezclaban con sencillez soberbia. Comenzar a leer aquel libro fue para mí un milagro tan fenomenal como imprevisto.

Tenía tarjeta de lector. Rellené la hoja del servicio de préstamo, me llevé el libro a casa, me tumbé en la cama, me puse a leerlo y mucho antes de acabarlo supe que había dado con un autor que había encontrado una forma distinta de escribir. El libro se titulaba Pregúntale al polvo y el autor se llamaba John Fante. Tendría una influencia vitalicia en mis propios libros. Acabé Pregúntale al polvo y busqué más libros de Fante en la biblioteca. Encontré dos. Dago red y Espera a la primavera, Bandini. La calidad era la misma, se habían escrito con el corazón y las entrañas y no hablaban de otra cosa.

Sí, Fante tuvo sobre mí un efecto poderoso. Poco después de leer los libros que he citado conviví con una mujer. Estaba más alcoholizada que yo, sosteníamos peleas violentas y a menudo le gritaba: “¡No me llames hijo de puta! ¡Yo soy Bandini, Arturo Bandini!”.

Fante fue para mí como un dios, pero yo sabía que a los dioses hay que dejarles en paz, que no hay que llamar a su puerta. Sin embargo, me ponía a hacer conjeturas sobre el punto exacto de Angel’s Flight en que al parecer había vivido y hasta pensaba que a lo mejor seguía viviendo allí. Casi todos los días pasaba por el lugar y me preguntaba: ¿será ésa la ventana por la que se deslizaba Camila? ¿Es ésa la puerta de la pensión? ¿Es ése el vestíbulo? No lo he sabido nunca.

Treinta y nueve años más tarde he vuelto a leer Pregúntale al polvo. Quiero decir que lo he vuelto a leer este año y que todavía se sostiene, al igual que las demás obras de Fante, pero que éste es el libro que prefiero porque constituyó mi primer encuentro con la magia. Escribió otros libros, además de Dago red y Espera a la primavera, Bandini. Por ejemplo, Plenitud de vida y The brotherhood of the grape. En la actualidad está escribiendo otra novela, A dream of Bunker Hill.

Al final, gracias a otras vicisitudes, he conocido al novelista este mismo año. Queda mucho por decir de la vida de John Fante. Una vida con una suerte extraordinaria, con un destino horrible y llena de una valentía tan natural como insólita. Es posible que se cuente algún día, aunque creo que a él no le gustaría que yo la contase aquí. Permítaseme decir, sin embargo, que en su forma de escribir y en su forma de vivir se dan las mismas constantes: fuerza, bondad y comprensión.

Es todo. A partir de este momento, el libro pertenece al lector.

Charles Bukowski / 05.06.79 libro completo aqui